Il passato
Il passato si sta seccando,
i fiori di sangue appassiscono,
perdono i petali,
a sorridere bugiarda.
Labbra aperte
per mancanza d'amore...
Il Passato racconta
una vecchia miseria
corrosa, silenziosamente,
sotto il sole.
Una brezza che passa,
un ricordo che sospira,
raccolto della sera che muore.
Gracile voce di cose amate,
abbracciate a un vecchio silenzio.
Nella terrificante inanità
dell'esperienza
esiste nella ragione
un pensiero di amore cancellato.
Un girone di ombre
copre la vita.
Y. C. L.
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