Una poesia di Cristina Simoncini: "la bambina che sei stata"

la bambina che sei stata

si strofinava, perdeva scaglie

riparava in un flusso lucente

boccheggiava di vertigini

non era ancora guizzante, pronta

al suo elemento, a lasciarsi

alle spalle le origini di un canto

inospitale, a dirsi nella lingua

fluida e senza eco di una nuova era

di colpo sei diventata la bambina

che non eri stata – un balzo

al contrario dove giace la terra

da dentro languisce si spacca

per poco nutrimento eppure

ti ristora, suggerisce

come impiegare la salvezza

la spensierata combustione

degli anni rimasti soli con il sole

Un pensiero di Carlo Bordini

Eric Roux-Fontaine

"Amo la poesia perché quando scrivo so sempre da dove parto, e non so mai dove arrivo. Arrivo sempre in territori sconosciuti, e dopo ne so più di prima. Non scrivo quello che so, ma lo so mentre lo scrivo, e per me la poesia è sempre fonte di continue rivelazioni. È come se durante la scrittura ci fossero in me improvvise rotture dell'inconscio. In questo senso sono abbastanza convinto che la parola venga prima del pensiero, sia un veicolo del pensiero. Non si scrive quello che si sa, ma lo si sa dopo averlo scritto. [...]

A volte penso che la principale qualità che dovrebbe avere un poeta sia quella di non tradire quello che gli viene dettato con considerazioni banali (con quello che immagina di essere, o che crede di dover essere, per esempio). Penso in questo senso che sia difficilissimo essere spontanei: la spontaneità è nascosta sotto una serie di strati di rigidità intellettuali, di pseudo conoscenze ideologiche, di velleità banali; la poesia rompe tutto questo, va al centro dei problemi. Raggiungere la spontaneità è un atto che richiede infinite mediazioni, tecniche, ma soprattutto sensitive e di onestà intellettuale. [...]

Apparentemente l'arte non serve a niente, perché non ha connessioni immediate (utilitarie) con la realtà. In realtà tutti gli artisti, dai poeti ai fabbricanti di cravatte, ai disegnatori di fumetti, in qualche modo contribuiscono a creare un'autorappresentazione e un'idea di sé dell'umanità. E spesso sono gli unici a dire la verità, e l'umanità se ne accorge solo in ritardo: i poeti non possono salvare il mondo, perché il mondo se ne accorgerà solo dopo."

Carlo Bordini su L'Unità, 1° maggio 2002

Una poesia di Agnes MK e un acquerello di Silvia Bruni

Tutto sotto controllo
(gioco di parole)

Troppo a lungo con mani sapienti
ho spezzato le unghie ed i denti
all’amore, abbassata la voce
al livore del grido di vita
che ora muore nel polso che tace

acquerello di Silvia Bruni

"Invincibile estate" di Camus

Mia cara,

nel bel mezzo dell’odio

ho scoperto che vi era in me

un invincibile amore.

Nel bel mezzo delle lacrime

ho scoperto che vi era in me

un invincibile sorriso.

Nel bel mezzo del caos

ho scoperto che vi era in me

un’invincibile tranquillità.

Ho compreso, infine,

che nel bel mezzo dell’inverno

vi era in me

un’invincibile estate.

E che ciò mi rende felice.

Perché afferma che non importa

quanto duramente il mondo

vada contro di me,

in me c’è qualcosa di più forte,

qualcosa di migliore

che mi spinge subito indietro

Albert Camus

Un pensiero di Paola Felice, che è anche molto mio ;-)

ph Roberto Cerè

Ho un rapporto strano con le porte.
    Non le chiudo mai a chiave. Piuttosto le accosto.
    È un difetto, credo.
    Mancanza di coraggio, forse.
    Ma mi succede di non chiudere le porte.
    Lascio che siano gli eventi a farlo. Dopotutto chi sono io per stabilire chi deve uscire per  sempre dalla mia vita?

   In genere chi prende un’altra strada lo fa da solo.
   Piano piano. Un passo alla volta. Una scelta dopo l’altra.
   Così, io lascio aperto.
   Perché non si sa mai.
   Magari un giorno chi era uscito, si presenta davanti a quell’uscio, e trovando aperto, si siede per un caffè.
   E se sarà passato abbastanza tempo, abbastanza orgoglio, e abbastanza dolore, chiederò
-Con quanto zucchero?

   Paola Felice

Una poesia di Carmela Laratta: "Se io potessi assomigliare a certe notti"

ph Miriam Bruni

Se io potessi assomigliare a certe notti

a trama larga per le cinciallegre,  

rinfocolarmi con l' alito del bosco,
acquerellando la serietà del corpo, riuscirei a liberare i sogni lesi
da questa frenesia che ci attanaglia.
Fare le prove generali di trincea
e sdilinquare il dovere
e sgusciar via,
dove nessuno conosce il mio indirizzo
e sa le nuvole, i bisogni dei puledri.
Ma il campanello incombe. Destruttura.
Picchia più forte sul muro la pretesa,
l' illogica paura della gente, supplica vita per non chiudere gli occhi,
poi si dimena nell'alba che incornicia
- con l' ansia adunca che sgualcisce e deteriora,
bauli inerti di tralicci di pensieri,
il giorno pesto che moltiplica le liste -
e la stanchezza fa tara alle lenzuola,
è il bianco e nero di un lapis senza punta
- lui che mi usa e mi rimpicciolisce -
Anche il mio corpo anela all' abbandono.
Lasciatemi così. Come una pietra.

Carmela Laratta

Una poesia di Giorgia Monti, "Oggi di me"

Oggi di me

vedere l'oltre

l'oltre mezzo secolo

di qualche anno

oltre

Questo dire

a me

Signora

così straniante

Le innumerevoli metamorfosi

che sdruciscono gli organi

- gli infinitesimali crolli

le lesioni che

non hanno bocca

L'accumulo di pensieri

che sfiomba

L'addensarsi del sangue

che mi smemora

A tavola accettare

di Lucrezio il mio

misconoscere la storia

- oh Milo, Milo il Grande!

siedimi ancora e ancora

accanto

investimi con la tua

parola buona

a tenermi lontana

dalla vita che sono

La fatica

troppa

tutta sotto le palpebre

- che tu, tu non veda

ciò che più forte sento

perché troppo

e troppo forte io

sempre da sempre

ho sentito

Poi sola

sull'argine

sorprendere

il mio occhio

un'altra volta

estatico

per effetto

di una luna

a me gigante

- luna

Dea di ogni dio

madre di tutte

padre dei padri

Di nessuno

figlia

Da nessuna

nata

Rimirarla

in ogni sua forma

in ogni suo gioco

d'ombra

Guardarla

mantenere

il segreto

Nel mio piccolo piccolo

cono raccoglierla

Sversarmi

raggiante

con l'aspirazione

che unica rimane

di raggiungerla

Una poesia di Virginia Farina: "Gli equilibristi"

Gli equilibristi

Non sono sufficienti le parole

che porto in tasca come una scorta

di nocciole nella fame

a coprire la distanza tra la mia bocca

ed il tuo orecchio

a segnare i passi della via

che dal mio cuore rosso

porta al rosso del tuo cuore.

Noi, in equilibrio sulle linee diritte

e spezzate dei versi

capaci di affacciarci alla vertigine

del bianco in una pagina,

proprio noi che ricamiamo il suono

e lo affiliamo come la lama

l'arrotino, noi che lo facciamo lucente

e penetrante perché affondi meglio

nella carne,

noi che con mani piccole versiamo

la vita dentro una parola

e la componiamo perché ogni piega

contenga lo slancio dell'immenso,

noi che ci indoviniamo poeti

nella voce segreta che ci vigila alle spalle

noi ci incontriamo poi soltanto

nell'indicibile che passa

per i nostri occhi.

Ai poeti e alle poete che ho sfiorato ieri nella premiazione di Versante ripido

per tutto ciò che è stato detto e ciò che è stato impossibile dire

Con gratitudine. virginia (Settembre 2022)

Una poesia di Yuleisy Cruz Lezcano: "Il passato"

Il passato

Il passato si sta seccando,

i fiori di sangue appassiscono,

perdono i petali,

lasciano la vita che fu

a sorridere bugiarda.

Labbra aperte

per mancanza d'amore...

Il Passato racconta

una vecchia miseria

corrosa, silenziosamente,

sotto il sole.

Una brezza che passa,

un ricordo che sospira,

raccolto della sera che muore.

Gracile voce di cose amate,

abbracciate a un vecchio silenzio.

Nella terrificante inanità

dell'esperienza

esiste nella ragione

un pensiero di amore cancellato.

Un girone di ombre

copre la vita.

Y. C. L.

Una poesia di Claudia Brigato

                                                               ph Miriam Bruni

Lascia che io mi compia –perfetta e piena–
sotto un sole ammansito
–d’autunno–
quando le vigne si spalancano in grappoli
e di acino in acino corre la voglia di vendemmia.
Lascia che inondi –libera e leggera–
filari, orti, paesi e città
–nel mezzo del giorno–
come fa il mosto che odora i fossi
stendendo a riva rane
ubriache e felici.
Ricorrimi e riprendimi. Piano
reincarnami
con la pietà con cui la foglia
custodisce il sonno
del moscerino stanco.

Claudia Brigato

Una poesia di Andrea Casoli

NON HO

Non ho la certezza di dirti

che sono cambiato:

cammino di nuovo e pensarti

è il viaggio che ho sempre sognato.

Andrea Casoli 3/3/2022