Delicato, adorabile fiore - Miriam Brun

Delicato

adorabile fiore,

sensuale e puro:

ci ricordi l'amore.

Juana de Ibarbourou - Amato, se muoio

La vita

Amato: se muoio, non portarmi al cimitero

scava una tomba per terra, vicino al fiume

clamore di voliere distrutte

accanto all’orazione dell’acqua.

A terra, amato, dove il sole

scalda le ossa e gli occhi

mentre guardo la lampada

selvaggia del tramonto rosso.

A terra, amato. Lascia che il transito

sia il più corto. Prevedo

la lotta della carne che risale

per sfasciarsi negli atomi del vento.

Che le mie mani siano inquiete

come talpe che scavano

tra le ombre del passato.

Seminami. E lancia dei semi

voglio che le radici crescano

come una scala tra le ossa rattrappite:

salirò a sorriderti nei gigli.

*

L’anima che ti dono è nuda

come una statua svelata.

Nuda con l’impudenza

di un frutto, di una stella, di un fiore

di tutto ciò che conserva l’infinita

serenità di Eva, prima della maledizione.

Di tutte le cose,

frutti, astri, rose

che non si vergognano del sesso

senza veli, per cui non esiste veste.

Nuda e aperta per

l’ansia di amare.

Juana de Ibarbourou

Una poesia di Cesare Pavese - Girerò per le strade finché non sarò stanca morta

Girerò per le strade finché non sarò stanca morta

saprò vivere sola e fissare negli occhi

ogni volto che passa e restare la stessa.

Questo fresco che sale a cercarmi le vene

è un risveglio che mai nel mattino ho provato

così vero: soltanto, mi sento più forte

che il mio corpo, e un tremore più freddo

accompagna il mattino.

Son lontani i mattini che avevo vent’anni.

E domani, ventuno: domani uscirò per le strade,

ne ricordo ogni sasso e le strisce di cielo.

Da domani la gente riprende a vedermi

e sarò ritta in piedi e potrò soffermarmi

e specchiarmi in vetrine. I mattini di un tempo,

ero giovane e non lo sapevo, e nemmeno sapevo

di esser io che passavo-una donna, padrona

di se stessa. La magra bambina che fui

si è svegliata da un pianto durato per anni

ora è come quel pianto non fosse mai stato.

E desidero solo colori. I colori non piangono,

sono come un risveglio: domani i colori

torneranno. Ciascuna uscirà per la strada,

ogni corpo un colore-perfino i bambini.

Questo corpo vestito di rosso leggero

dopo tanto pallore riavrà la sua vita.

Sentirò intorno a me scivolare gli sguardi

e saprò d’esser io: gettando un’occhiata,

mi vedrò tra la gente. Ogni nuovo mattino,

uscirò per le strade cercando i colori.

Cesare Pavese

Una poesia di Beppe Salvia - A scrivere ho imparato

 

A scrivere ho imparato dagli amici,

ma senza di loro. Tu m’hai insegnato

a amare, ma senza di te. La vita

con il suo dolore m’insegna a vivere,

ma quasi senza vita, e a lavorare,

ma sempre senza lavoro. Allora,

allora io ho imparato a piangere,

ma senza lacrime, a sognare, ma

non vedo in sogno che figure inumane.

Non ha più limite la mia pazienza. Non ho pazienza

più per niente, niente

più rimane della nostra fortuna.

Anche a odiare ho dovuto imparare

e dagli amici e da te e dalla vita intera.

C’è chi, al contrario di me, non dispera,

che con salute e forza e virtù e buona

fortuna, si arrivi a morire dopo

tanti bei giorni, pieni di tantissime

cose di questo mondo o di un altro mondo;

o dopo tanti giorni e quella gioia soltanto

povera dei giorni. Io son felice,

a questo mondo, solo di questo e spero

che a me il destino procuri con le sue

pesti e la pietà e i suoi dolori

un solo giorno più bello di tutti questi

miei dolorosi giorni; o di questo mio

dolore si dimentichi per un solo

giorno.

M’innamoro di cose lontane e vicine,

lavoro e sono rispettato, infine

anch’io ho trovato un leggero confine,

a questo mondo che non si può fuggire.

Forse scopriranno una nuova legge

universale,e altre cose e uomini

impareremo ad amare. Ma io ho nostalgia

delle cose impossibili, voglio tornare

indietro. Domani mi licenzio, e bevo

e vedo chimere e sento scomparire

lontane cose e vicine.

la mia cultura è poca e la mente fioca,

non ho conosciuto regole e leggi e nessuno

dell’ordine dell’universo m’ha insegnato

ad amare la sua natura grande

e umile. Ho offeso con la mia stupidità

la legge della vita, l’infinita innocenza

della sua crudeltà. Adesso ho un cuore

nobile ma la mia carne è pietra.

e imparo da solo con stenti l’errore

d’essere solo. E padre e madre vorrei

essere di questa solitudine.

non l’abitudine filiale, ma il segreto esempio

la natura dolce delle parole vere

io voglio dedicare questo corpo magro,

attraversato dal tremendo folgore

del coltello e dell’innaturale pietà

della preghiera. E spezza da sé e su

se stesso l’acqua rigida del suo vero.

Conosco adesso il tempo certo

degli abissi e la parola povera

della vita, e l’esclusione e l’essere

e il pentimento e la colpa. E tutto

dura nel mio corpo eterno, e io

non posso amare senza amor

e non posso soffrire senza dolore.

Ceneri del nostro tempo gli evidenti

abissi del dubbio e l’assoluto.

La mia paura è grande ma ho il coraggio

di esistere. Soltanto in me è l’errore

del giorno e della notte. Il tramonto è leggero

come una carezza. e il giorno nella notte

si trasforma. Di questo genere del mondo

che è l’esser vero l’inconsapevolezza

giovanile fa nascere qualcosa che

soltanto l’amore della ragione conduce

ad esser vero. Anche di questo eterno

errore sono prodighi gli attimi fuggitivi, le origini e la fine.

Adesso io ho una nuova casa, bella

anche adesso che non v’ho messo mano

ancora. Tutta grigia e malandata,

con tutte le finestre rotte, i vetri

infranti, il legno fradicio. Ma bella

per il sole che prende ed il terrazzo

ch’è ancora tutto ingombro di ferraglia,

e perché da qui si può vedere quasi

tutta la città. E la sera al tramonto

sembra una battaglia lontana la città.

Io amo la mia casa perché è bella

e silenziosa e forte. Sembra d’aver

qui nella casa un’altra casa, d’ombra,

e nella vita un’altra vita, eterna.

il mare è vasto e azzurro come il cielo,

e di questa ritmica melodia

vibrano foglie e fiori e le chiome

ampie dei pini. La malinconia

un tempo m’afferrava quando, vecchio

calligrafo di grigi fogli, ferro

e fuoco sono i versi, della casa

mia infinita, le persiane verdi

e il rosa scialbo e l’edera già grigia,

io sognavo inutilmente. Adesso

io amo questa nostra vita mite

e quei colori e quei versi, e tutta

infinita grandezza e la pazienza

del nulla attorno a queste sillabe.

in cielo i nuvoli son grandi vele

bianche, velieri. Io voglio per mare

un fondo di bottiglia e davvero

esitare a scrivere, non vere

le parole han bisogno di severe

prigioni dove snebbiare; più terse

allora seguiranno il verso giusto,

più vere eviteranno le maldestre

oasi d’ambiguità che son rare

ai deserti e frequentissime dove

il deserto è la folla delli errori,

e degli uomini incerti qui nei mari

d’assenza e di dolore. Come fiori

di mandorlo e di pesco le parole.

Abbiamo nel cuore un solitario

amore, nostra vita infinita,

e negli occhi il cielo per nostro vario

cammino. Le spiagge i cieli, la riva

su cui sassi e rovi e il solitario

equisèto, e colli erbosi grassi

rioni, città dispiegate come

belle bandiere, e nude prigioni.

Questa è la nostra vita. Questi nostri

volti vagabondi come musi

di cani ci somigliano. Il vento

il sole le corolle rosse e blu,

i sogni mai sognati i nostri sogni.

Questa è la nostra vita e nulla più.

È quasi primavera, io dipingo

già fuori sul terrazzo, tra odori

di mari lontani e queste vicine

piante di odori. La salvia la menta

il basilico e i sedani dipingo

su tele bianche con pochi colori.

Il verde perché son verdi le piante,

e bianco il bianco nulla della tela,

e il rosso dei tramonti su la vela

del cielo che apre un teatro vero

e questi miei pensieri. Io dipingo

la sera quando i tormenti più vivi

accendono il cielo e bruciano il cuore,

e all’alba quando già nulla è la vita.

Viene la sera, è vero, silenziosa

piove una luce d’ombra e come

fossero i nostri sensi inevitabili

improvvisi, noi lamentiamo

una più vasta scienza.

Aver di quella il frutto

appariscente, la bella brama,

e l’ombra perfino, di sussurri

e di giochi, come bimbi.

Ma io lo so Serena io non posso,

in questi tempi segnati dal segreto

di cui s’invade

la nostra intimità,

vivere adesso se non con tale affanno

e così lieve.

Di questo amaro stento già si fa più vero

un sentimento pago di letizia, al modo

che alla sera insieme

andando per le strade

chiare, l’ho visto, d’ombra

e di segreto,

noi siamo tra i perduti lumi

esseri più miti di chi

venuto prima di noi

ebbe solo a soffrire

salvi quasi per caso, e in questo prodighi.

I baci sono bellissimi doni

Beppe Salvia