Una poesia di Maria Gisella Catuogno

Stillano i giorni il loro avaro miele

e lo mescolano all’amaro quotidiano

per tentarmi alla vita, nonostante.

E i nodi dell’ansia che arrochiscono

la voce e la baldanza

profumano di nardo tuttavia.

Arpeggia lieve la mia malinconia

e le sue note si perdono nel vento

non fa più male, ormai, è solo compagnia.

Avvolgo alla mia rocca il filo del passato

[sguardi, sussurri e lame di parole

sorrisi, pianti e grumi di dolore

perle di gioia e grandine di rabbia]

e ne alimento il fuso del presente

pungendomi le dita, non di rado.

Non ho un principe azzurro al mio risveglio

né fatine gentili a trepidare

ma guardo incantata i petali dell’alba

riempio d’acqua sorgiva le mie brocche

aspetto il sole, che sciolga questa brina.

profumano di nardo tuttavia.

Maria Gisella Catuogno

Una poesia di Antonietta Fragnito

Ogni giorno al risveglio

penso alle mille vite interiori che potrei sbranare
Ma mi accuccio in un angolo
come fa l' invertebrato nel sogno
Accendo il fornello del tempo e vado
Sempre mi stupisco che la mia fiamma vitale arda
da sopravvissuta quale sono
al campo di sterminio del dolore
Ho un canto cucito in gola
e sto da mendicante
sotto le mura della mia prigione
Sono un parco Ulisse
sempre pronta a varcare quella soglia
con un piede affossato
dentro la libertà

Giuseppe Semeraro - sulla poesia

La poesia serve a praticare le porte laterali,

gli scantinati del caos, le strade senza uscita, le curve che spingono fuori.

Serve a praticare le forze nascoste negli sguardi, l'amore che si scioglie nel sangue.

La poesia serve a praticare l'incontro dei contrari, serve a praticare i luoghi della fine.

Serve a praticare le cime fragili, le altezze che tremano.

Serve a praticare i tavolini di notte i silenzi che creano spazi, le parole che stappano mondi.

La poesia serve a praticare la materia che diventa respiro,

il respiro che diventa voce, la voce che genera parole.

La poesia serve a praticare le parole che diventano destino.

Un pensiero di Florenskj - Come il rumore di una lontana risacca

Come il rumore di una lontana risacca, 

così risuona all'autore l'unità ritmica della sua opera. 

I temi se ne vanno e poi di nuovo ritornano 

e di nuovo ritornano; e ciò accade sempre di nuovo: 

essi ritornano ogni volta rafforzati ed arricchiti, 

ogni volta si riempiono del succo di vita.

                                                                     

   
                                                                                                                      Florenskj

Antonia Pozzi, All'amato

 Antonia Pozzi, All'amato

Tu sei tornato in me

come la voce

d’uno che giunge,

ch’empie a un tratto la stanza,

quando è già sera.

Qui c’era

soltanto il peso

delle ore irrigidite

in grigiore di pietra,

il passo lento

dei fossati in pianura

sotto nudi archi di pioppi. C’erano

al termine delle case

le povere strade

di novembre, straziate di solchi…

E c’era questo mio vivere

che ripete ogni giorno

il gesto di una mano di carne

calata giù nel profondo

a chiudere la bocca di Dio.

C’era la sabbia

che giù si rovescia

sull’incendio di Dio.

C’era la falce

che morde

le erbe di Dio.

La pietra

che cade sui cani,

sugli uccelli di Dio.

Allora sei tornato

tu – in me –

come la voce

d’uno che giunge,

che nessuno più attende

perché è già sera.

Sei ritornato in me

come un fedele

stormo di rondini

che riappendon nidi

al tetto oscuro del cuore.

Sei ritornato come uno sciame

d’api che cercano

i loro fiori – e indorano

l’orto nativo.

Ora nell’orto io sento

crescere i nuovi

miei fiori per te. Sento spuntare

sui pascoli, dove

la neve si è sciolta,

gli anemoni gialli

e dal suolo del cielo

le stelle – che a quelli somigliano –

le stelle – dopo che il gelo

del vespro è scomparso

e la notte è la terra feconda –

il monte

primaverile

di Dio.