Sono quella sbagliata
- l' imperfetta -
che non sa nulla del sogno,
del suo approdo,
da quale zolla di oriente ci saluti
e in quale stanza orchestri il suo candore;
quella che rude solleva il mento, e sfida,
digrigna i gomiti spingendo le fratture
di tanta inconsapevole fiacchezza
in sforzi con il verso contromano,
e poi cancella il tuo nome,
l' ignominia
di un dissentire sdrucito e monocorde
che ci ancorò a fiori di cristallo
coi prati che pulsavano di vita
e costringeva il mare in un bicchiere
da mettere in cornice sul comò.
E scalpitavo, io.
Non avevo scampo.
Finché quel vaso ruzzolando
mi sfiní
tra le Porziuncole crudeli del buongiorno
e per difendere la libertà del buio
cedetti la rivolta alla poesia.
Non rattristarti
se ho spento le candele
verso le ragnatele dell' inerzia
perché la vita mi è caduta addosso
con la sua lingua impunita, menzognera.
Non ho dimenticato l' antefatto,
il cantico dei cantici, la forma
dell' amor tuo quando fiorí silenzi,
occhi insaziati e mandorli d' inverno,
- e fu per questo che inventammo nicchie -
Che ora stia sospesa, è poca cosa.
Sono picciolo di foglia. Una mestizia
sul volto risoluto del mio sogno.
- Ci dondolo, pensando di cadere -
