Sull' amicizia - Unamuno

 "Ogni “amicizia” ci migliora e ci arricchisce, non tanto per ciò che ci dà, quanto per quello che possiamo scoprire di noi stessi. Ognuno di noi ha risorse inutilizzate, angoli dell’anima, cantucci e sacche di consapevolezza che se ne stanno addormentate. E possiamo anche morire senza averle scoperte, per l’assenza di uno spirito affine che ce le riveli. Noi tutti abbiamo sentimenti insoddisfatti e idee che possono essere attuate solo se viene qualcuno a risvegliarle."

Miguel de Unamuno

Pizarnik , "Presenza"

la tua voce

in questo non potersene uscire le cose

dal mio sguardo

mi spossessano

fanno di me un vascello in un fiume di pietre

se non è la tua voce

pioggia sola nel mio silenzio di febbri

tu mi liberi gli occhi

e per favore

parlami

sempre.

Una poesia di Marco Russo: "Un albero fa ..."

Un albero fa mi strattonasti

forte alla radice del tronco.

Ora sono salice versato

nell’arte dell’arrendersi.

E sverno a terra, frugo

fra gli indumenti di neve

il meno impietoso verso le forme

filiformi delle vene.

Arrivo con le foglie

e la mia terra mi accoglie

con un vento basso che spazza

le soglie delle case.

Dopo le sfuriate dei mesi caldi

ora vedo ripiegarsi le cime,

flettersi sfinito il mio costato

tutto decorato di intenti infranti.

Marco Russo

Una poesia di Ezio Falcomer

La stanchezza mentale è un'opera d'arte.

Consuma il corpo più del fuoco.

Fa fondere il cuore per versarlo

in una pozza di lago fangoso.

Muoiono le idee e le voglie. Muore il cuore.

E si sta bene adagiati nella sacca

del proprio corpo accasciata sul pavimento.

Nel paese della stanchezza il treno non passa mai.

E la nebbia è fitta più della luce che la tenta.

Si sta bene con le proprie ossa, al camposanto.

Si sta bene con l'impotenza, a guardare fissi

i vortici veloci della storia e della società.

Si sta ai margini, bevendo caffè,

e incurvando la spina dorsale.

Nella stanchezza mentale l'amore

è araba fenice o unicorno,

ciglio nell'occhio.

Pasolini, "Mi alzo con le palpebre infuocate"

Mi alzo con le palpebre infuocate.

La fanciullezza smorta nella barba

cresciuta nel sonno, nella carne

smagrita, si fissa con la luce

fusa nei miei occhi riarsi.

Finisco così nel buio incendio

di una giovinezza frastornata

dall’eternità; così mi brucio, è inutile

pensando – essere altrimenti, imporre

limiti al disordine: mi trascina

sempre più frusto, con un viso secco

nella sua infanzia, verso un quieto e folle

ordine, il peso del mio giorno perso

in mute ore di gaiezza, in muti

istanti di terrore…

P.P.P.