La poesia non è....(G.Sissa)

La poesia non è quello che penso o che sento, ma quello che so profondamente. La poesia è quindi pluralità, colloquio, urto, scontro, altra parola del vissuto e della storia, della tradizione, del reale, del quotidiano, persino delle malattie del ricordo, ancora una volta dell’esperienza e delle sue autorappresentazioni, teatrino e messa in scena interiore, restituzione dei dati di realtà - sogno, delirio, estasi e miraggi compresi -

Giancarlo Sissa

Una poesia di Margherita Guidacci

Alla fine dei secoli, quando

mi chiamerà un’altra voce
e proverò per la seconda volta
l’impeto di risurrezione
prego che come questa volta,
quando sei stato tu a chiamarmi,
alzandomi stupita dalla fossa
con le ossa che sentono la carne
stendersi nuovamente su di loro,
con la carne che sente
in sé di nuovo penetrare l’anima –
io possa, in quel tremendo campo
dove avrà inizio l’eterno,
fissare il primo sguardo su di te,
ritrovarti al mio fianco.

Le poesie (Le lettere, 2020)

Una poesia di Sara Teasdale

 

Tu stai arrivando, stai arrivando, vero?

Ma il tempo dell’attesa quanto dovrà durare?

Come mi opprime il pensiero d’amare

un solo uomo, io, nel mondo intero!

Vivere di me stessa solamente!

Nitida come un sogno la vita costruirei –

dei tuoi pensieri son più puri i miei,

gaie pietruzze in liquida corrente!

Mite la luna in cielo sta brillando,

ho la notte e le stelle su di me:

dimmi una sola ragione perché

dovrei, caro, per te perdermi amando?

Sara Teasdale

Una poesia di John Milton

Quando considero come la mia luce sia spenta,

prima della metà dei miei giorni, in questo mondo vasto e oscuro,

e che anche un solo talento che la morte nasconda

alloggi in me inutilizzato, per quanto io mi sforzi

di servire il mio Creatore, e presentare

il mio esatto rendiconto, affinché tornando non mi rimproveri,

Dio forse esige un preciso lavoro giornaliero, dato che la luce è negata?

domando scioccamente; ma la Pazienza, per prevenire

quel mormorio, lesta replica: Dio non ha bisogno

del lavoro dell’uomo o dei suoi doni, chi meglio

sopporta il suo mite giogo, quello meglio lo serve, il suo stato

è regale. Migliaia al suo comando s’affrettano

e senza posa percorrono terra e oceano:

lo servono anche quelli che solo stanno e aspettano.

John Milton, trad. Antonio De Salvo

 When I consider how my light is spent

E’re half my days, in this dark world and wide,

And that one Talent which is death to hide,

Lodg’d with me useless, though my Soul more bent

To serve therewith my Maker, and present

My true account, least he returning chide,

Doth God exact day-labour, light deny’d,

I fondly ask; But patience to prevent

That murmur, soon replies, God doth not need

Either man’s work or his own gifts, who best

Bear his milde yoak, they serve him best, his State

Is Kingly. Thousands at his bidding speed

And post o’re Land and Ocean without rest:

They also serve who only stand and waite.

John Milton

Una poesia di Gianmario Lucini

Guanciali di gioia sulla pietra
dove il crinale accarezza il sorriso del cielo
nel silenzio passiamo i giorni dell’estate;
acceso il viola che trema nel vento
a rammentare che la vita è soltanto un frammento
di tenace poesia,
che la Storia è anche questa lontananza
che non conosce storia,
di magnifici poemi
che non conoscono parole.
(piccoli fiori delle alture)