Non come impronte sulla sabbia
di cui non resta
ricordo né traccia.
Non come scie bianche nel cielo
di nuvole, aerei
o arcangeli in volo.
Non come essenza, profumo
che il giorno consuma.
Non come statua nel museo solitario.
Ma come luce di stella che vedo
nel cielo del cuore, millenni dopo
che s'accese d'amore.
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